UN POCO DE TODO O MUCHO DE NADA

Viajes culinarios

2011-02-05T01:25:00.001+01:00

Ayer hice una "inversión", como lo calificó mi ahorrativo marido. Compré un maravilloso rape que pesaba casi 2 kilos. Así que ayer tocó cena de rape, sencillo a la plancha. Y hoy volvíamos con el rape.

Repetir alimento dos días seguidos con niños pequeños es buscar problemas. Con los míos, excepto el arroz, toda repetición implica una disminución del hambre. Así que hoy tenía un reto total. Por un lado soy un desastre con el pescado, me lo como muy bien, pero no se cocinarlo. Por otro lado, tenía que atraer a mis niños.

Estaba dispuesta a llamar a un amigo cocinitas, a ver si me decía qué hacer, cuando he recordado un plato que hace años preparó amantísimo marido. Algún pescado cortado a tacos, patatas, caldoso todo.

Y así, he intentado hacer "eso" que recordaba. Mi recuerdo se limita a mi suegro y amantísimo marido en la cocina, chachareando mientras cocinaban mano a mano, consejo a consejo. Los veía cuando iba a la cocina a buscar agua, coca-cola u otra bebida. Y de la preparación de ese plato también recuerdo cuando mi suegro transportó la enorme olla a la mesa. Muy grande ella. Y que estaba muy rico.

Pues ahora sé que eso era un suquet. Y a lo loco me ha salido un suquet de rape impresionante.

Cuando he ido a probar cómo estaba el plato de sal he tenido un momento de felicidad. No porque estuviese bueno, ni porque estaba en el punto perfecto de sal. La felicidad me la ha dado el viaje que me ha provocado. He vuelto a tener 6 años o por ahí. Estaba en casa de mi amiga, su madre nos daba a probar la sopa de pescado que había hecho. Y ese renacuajo que era yo, que odiaba el pescado por principio, quedaba extasiada con todos los sabores que recogían esa cuchara. Recuerdo mirar dentro de la olla como si fuese un caldero mágico.

Carmen era una cocinera impresionante. Me descubrió el fricandó. Me trastocó con su sopa de pescado. Nos hacía comer lo que tocaba, como todas la madres que conocía yo, pero es que cuando superábamos la cara de alucine (¿criadillas?, ¿sesos?), caíamos en la cuenta de que no teníamos otra opción que comer y nos decidíamos a masticar un trozo, siempre era sorprendente lo que descubríamos. Y siempre acabábamos con todo lo que nos había preparado.

Creo que he tomado más sopas de pescado desde la última vez que probé la suya, pero nunca las he disfrutado. Y hoy he visto la luz. Ese caldito que rodeaba a las patatas y el pescado era un primo lejano del sabor que recordaba. Así que espero tener la paciencia para conseguir un primo más cercano. Y poder conseguir disfrutar de la sopa de pescado otra vez. Tal como reconocía los sabores de esa sopa, reconocía los sabores que faltaban.

No hay foto, porque he decidido que había que comer. Y tras un contundente plato, he repetido. Sólo quedan unas patatas con su caldito. Olga ha disfrutado el pescado y ha dicho que las patatas eran muy buenas, incluso ha querido saber qué tenían que las hacía tan diferentes. Víctor se ha plantado, se ha ido a la cama sin cenar, yo también me planto. Amantísimo marido ha conseguido comerse todo el plato que le he servido, es que es difícil estar a la altura de las porciones de una.

La semana que viene inicio las pruebas para la sopa. Sé que el suquet no lo volveré a preparar en mi vida.

Poner Música en nuestras vidas

2011-01-14T01:43:00.004+01:00

Uno de mis "traumas" de infancia era ser despertada el fin de semana a una hora que se me antojaba muy temprana, aunque seguro que no lo era. Dormir es un deporte genial, y cuando eres joven y tienes sueños maravillosos, aún más. A mi me despertaban con los conciertos de música clásica, en estéreo. Por un lado ponían la radio en el estudio de mi padre (pared con pared de mi habitación), y por el otro lado en el salón. La música era maravillosa, pero no quitaba que me sintiera ofendida en lo más profundo de mi ser.

Mi infancia, niñez y adolescencia está llena de música clásica. Hija de dos melómanos, que no concebían la vida sin música. Luego, llegó mi independencia musical, creo que a los 14-15 años, conseguí ahorrar y comprarme una mini cadena musical, con CD y todo. Seguramente fue un regalo de mis padres y no una inversión de ahorros. La cadena se instaló en el estudio de mi padre, que por aquel entonces ya casi no usaba, ya que prefería oír música en la sala, con la cadena grande. Recuerdo estar sentada oyendo los 3-4 CDs que tenía, todo el rato. Y cantando, desafinando, sin ningún remordimiento.

Y llegaron los cascos. Mi hermano sufría. Decía que no podía oír una sola vez más el CD de Liza Minelli de Cabaret, o a Phill Collins o Queen o Dire Straits. Y me regalaron unos cascos. Y ahí si, casi consigo que le dé un patatús a mi hermano. Ahora oía lo mismo, todo el rato, pero, sólo y exclusivamente, cantado por su querida hermana, desafinando a pleno pulmón, sin ninguna música que mitigue los gallos. Y los cascos murieron.

Y ahora, que ya soy capaz de oír música sin cantar todo el rato, exceptuando cuando estoy en el coche, me declaro enamorada, enganchada y totalmente dependiente de este gran invento que es Spotify.

www.spotify.com/es/free-user

Permite escuchar mucha, mucha música, pero mucha. Y de todos los gustos. Además sin tener que pagar, eso sí, si no pagas tienes anuncios. Puedes pagar un poco para no tener anuncios y otro poquito más para poder oír la música a través del móvil, aunque esto sólo es válido para algunos móviles.

Además puedes declararte social, y ver lo que escuchan tus amigos. Gran ejercicio, ya que se descubren nuevos mundos. Y puedes crear listas de reproducción, agrupando canciones a tu antojo. Destacar canciones. Una maravilla.

Pero desde hace unos días vivo inquieta. Uno de los anuncios es de una canción de un cantante español, cuyo nombre ahora no me viene a la cabeza, pero cuya letra no deja de torturarme. Es que viene a cantar algo así como que "tus sentimientos visten de Dior y los mios van en chandal". Estoy inquieta, yo, que disfruto con la erótica del "Quizas, Quizas, Quizas" de María Dolores Pradera, del humor de "Bip Bip" de Joe Dassin, la ironía de las letras de Joaquín Sabina, no consigo encontrar la vestimenta a los sentimientos. Y me atacan las dudas. ¿Será que la lírica de las canciones está decayendo? ¿O no será que me hago vieja y ya no entiendo a la juventud? A lo mejor es que mis sentimientos siempre han vestido con el traje del Emperador... Seguramente deba oír la canción entera para poder opinar.

Y como me critican por hacer posts muy largos y sin fotos, pues una foto muy mala...

Que abramos muchas puertas en el 2011

2010-12-31T03:12:00.000+01:00

Ayer, día 30, aunque sigue siendo mi hoy mientras escribo esto, de repente me fulminó el rayo de la verdad: ¡ya sólo queda un día y pico del año! En estos momentos ya me quedan menos, tan solo unas horas. Y yo, sin menú, sin buenos deseos, pero con un buen propósito, al menos.

Los buenos propósitos, planes, aventuras y demás se pueden idear, poner en marcha, hacer o lo que toque, durante todo el año, por suerte. De todas maneras, esta noche que nos viene, y aunque lo neguemos el resto del año, tiene algo especial. Cambiamos de año. Así que no deja de ser un día diferente a los otros y, por lo tanto, especial. Personalmente no puedo esperar mucho, soy impaciente, así que mi buen propósito ya lleva unos días en marcha. De todas maneras espero que se alargue durante mucho tiempo.

Sobre los buenos deseos, esas cosas tan esperadas y odiadas a la vez... Me han llegado un montón de mails y mensajes con buenos deseos. La verdad es que me conmueven tanto los tradicionales como los alternativos, los correctos como los incorrectos. Es la época, todos andamos, lo queramos o no, seamos conscientes o no, metidos en nuestra recopilación del año, reflexionando con más o menos fuerza, así que todo nos toca. Algunos años mis buenos deseos han sido un reenvio, y sin ningún complejo. Este año, y puede que sea el primero, y último, tengo un buen deseo para todos:

¡Que abramos muchas puertas!

(Nada de que nos abran las puertas, por favor, leer bien. Cada cual con lo suyo.)

Que sean puertas grandes y pequeñas, puertas de colores, grises, negras y blancas, puertas que nos den una respuesta, puertas que nos regalen mil preguntas y nos suman en el desconcierto, puertas con salida, puestas sin salida, puertas alegres y tristes, puertas de descanso y puertas de aventuras... y cuantas más puertas mejor!!!

¡Feliz 2011! Que se llene de corrientes de aire de tantas puertas que se abrieron, y que nos dejen lo que necesitamos y se lleven lo que no.

¡Me han asfaltado!

2010-12-04T02:22:00.005+01:00

Hace muchos años, cuando aún no conducía, ni yo, ni ninguna de mis amigas -aunque ya teníamos los 18 años-, nos sorprendíamos al ver lo alucinados, enamorados y sorprendidos que estaban nuestros amigos de la cosmopolita Paris con una carretera tan normal como la Arrabassada. Para nosotros era una carretera que unía nuestro pueblo con Barcelona. Para ellos era una carretera de curvas en medio de la ciudad. Dos maneras de ver lo mismo.

Con el paso de los años llegó el carnet de conducir, y el miedo a la Arrabassada. A mi las rectas, no las curvas. Luego llegó mi coche y sus maravillosas ruedas que me dieron seguridad. Y empecé a disfrutar de la Arrabassada, y ha conseguir poner la tercera y todo! Lo reconozco, y siempre lo he hecho, soy una buena conductora, pero pésima en lo referente a las curvas.

Mi Arrabassada tiene un sentido: de Sant Cugat a Barcelona. Recuerdo ir al cine con mi madre y mi hermano, y la sensación de velocidad mientras dábamos tumbos en el asiento de detrás. Recuerdo días más tranquilos, en que mi hermano me explicaba historias maravillosas en las que aparecían todos aquellos personajes de los dibujos animados que yo le solicitase. Recuerdo el bosque impenetrable. Recuerdo los mareos que sufría mi hermano a veces, y las consecuencias que tenían. Recuerdo historias de accidentes. Recuerdo la primera vez que fui en moto, una noche de octubre, y el frio que llegué a pasar. Recuerdo los intentos de ver a los jabalís por la noche, frustrados todos. No tengo muchos recuerdos de las vueltas a casa.

Y llegó la sequía, el viento, y otras pequeñas catástrofes. Y ahora ese bosque no es tupido, es un colador a través del que se ven todas las casa que plagan el bosque. Y tiene vallas de protección o quitamiedos por todos los lados. Y la bajada a Barcelona es más estrecha y han intentado que no se hagan más carreras, y no se puede adelantar...

Ha cambiado mucho mi Arrabassada, pero sigue siendo una maravilla. Y desde hace años pienso como nuestros amigos parisinos, es una maravilla. Ya no me convierto en la líder de un grupo de coches, me conozco las curvas, hasta los agujeros. Hasta que me asfaltaron. Me re-asfaltaron y perdí mis referencias antiguas. Pero que maravilla.

En primavera las flores llenan de color las laderas que miran a Barcelona. Es un espectáculo que no deja de sorprenderme, aunque sea la segunda vez que lo veo en un día. Rosa, amarillo... (luego busco alguna foto que tengo)

Ya hace años que somos muchos o demasiados los que pasamos por la Arrabassada. Algunos hasta parece que pasan más tiempo en uno de sus miradores que en cualquier otro lado. Y tanto coche no es bueno. No se puede cerrar la Arrabassada, pero hay que cuidarla y mejorarla. ¿Y si se cobrase un peaje por pasar? Yo lo pagaría encantada por poder disfrutar de ella, siempre que no me hagan ir a 40 por hora, claro.

Tiempo al tiempo.

P.D.: Desde que está re-asfaltada he conseguido auto-marearme con mi genial conducción. ¿Alguien se apunta conmigo?

Los Días Internacionales

2009-10-02T02:43:00.006+02:00

El Día Internacional de la Sonrisa.

Buscando cosas varias por internet caigo en una página que me anuncia que el 5 de Octubre es el Día Internacional del Maestro. Tomo nota de que tendré que felicitar a las super-maestras que tienen mis hijos, seguramente las mejores del Mundo. Cuando vuelvo a entrar a esa página, al cabo de un rato, me informa que hoy, viernes 2 de Octubre, es el Día Internacional de la Sonrisa.

Curiosa celebración. La gente partidaria de "el-mundo-se-acaba" o del "soy-muy-serio-y-no-puedo-sonreir" seguramente consideraran que es una celebración ridícula. A mí, que me encanta sonreir, y procuro sonreir todo el rato, me parece genial.

Me gusta sonreir, reir, y, tal vez, seguramente, es el único deporte que practico con regularidad.

Curiosamente, hoy he visto una de las sonrisas más bonitas que se han cruzado en mi camino. Y que conste que no soy una fetichista. En el programa Miradas 2, en TVE2. Lindsay Kemp, bailarín y coreógrafo. Me ha parecido tan bonita su sonrisa que más que escuchar lo que decían, esperaba que volviera a sonreir.

Como ser negado para el baile, nunca me ha atraido la danza, pero viendo cómo evolucionaban sus alumnos, y la expresividad de tan magistral profesor, he sentido una envidia sana de todos aquellos que asistieron a su curso intensivo. Podeis verlo aqui: http://www.rtve.es/rss/videos/television/TE_SMIRA2.xml

¡Felices 100 años!

2009-04-20T22:56:00.004+02:00

Hip, hip, hurra!!!

Hoy es un gran día, mi abuela cumple 100 años. Se dice rápido, pero se tarda 100 años en llegar.

Para mi es un honor ser nieta de esta mujer, y eso no se debe a que haya llegado a los 100 años. Tampoco se puede decir que la quiera porque la haya tratado mucho en mi vida, nos separan más de mil kilómetros, así que por desgracia siempre nos hemos visto poco, como mucho una vez al año.

Mi abuela vive en Jerez de la Frontera, una ciudad de tradiciones. Vive en una casa muy bonita, con su patio lleno de plantas, soleado en invierno y fresco y protegido del sol en verano. Hay que escalar una escalera de mármol para llegar a la planta noble. Y lo de escalar no es una exageración, su pasamanos de madera casi casi es imprescindible en el ascenso. Ella las subía y bajaba hasta hace poco.

Arriba, el pasillo rodea el patio. Primera puerta, la sala de estar. En la sala está la tele, la mesa con el brasero y su sillón, aquí se pasa muchas horas. En esta sala se hace vida, aquí se decide, se merienda, se cena los pocos días que no hay visita, se duerme la siesta...

Entrar en la sala siempre era entrar en el caos. Mientras unos miran la tele, con el volumen al máximo, otro dormita en un sillón o en el sofá, dos más mantienen una conversación inaudible, y en medio de todo mi abuela, sentada en su sillón, leyendo, metiéndose en la conversación y explicando cosas de los que hablan en la tele. Entran nietos, hablan con la abuela, salen. Y no os imaginéis a una de esas mujeres almodovarianas, nerviosa, casi al borde de un ataque de nervios. Ella emana paz, todo en ella es tranquilidad y armonía.

Mi abuela siempre ha tenido palabras llenas de amor, incluso cuando te alecciona sobre un tema lo hace con tanta gracia y amor que no puedes enfadarte con ella. La mayoría de sus conversaciones las termina con una sonrisa y un guiño, y, si toca, un “anda y no seas tonta, claro que sí mujer”. Su sonrisa y su risa siguen llenas de pillería, como las de un niño. Cuando te guiña el ojo le salta una risita y se encoge de hombros cual infante al reír, mientras sus ojos brillan llenos de vida.

Que mi abuela haya llegado a los 100 años no es un misterio. El misterio para mi siempre ha sido cómo en una ciudad llena de tradiciones, una mujer tan devota, viuda, madre de 6 hijos, que habita una casa llena de antigüedades podía ser tan moderna. Siempre he pensado que se debe a todo lo que ha vivido y a su increíble manera tomarse la vida. Siempre positiva, nunca negativa. Siempre curiosa y atenta a todo. Si se puede se hace y si no se puede pues no se hace, y sin corajes. Nunca busca el lado malo de la gente, pero tampoco lo niega, cada cual es como es, pero ella siempre te remarcará todo lo bueno, lo malo a lo mejor se dice, pero no se juzga. Eso sí, al servicio, cuando son nuevos siempre los marca bien, para que las cosas se hagan como ella quiere, que por algo es la señora de la casa y la cabeza la tiene bien clara y sobre los hombros, algunos duraron pocos días. Llorar nunca la he visto llorar, y me cuenta mi tía que mi abuela nunca llora, nunca. Así que su manera de tomarse la vida, un lujo hoy en día, la hacen ser como es. Mi oasis.

Fragments Cafe o el robo del agua

2008-10-18T23:58:00.011+02:00

Tras conseguir conectar mi móvil con el portátil he podido descargar unas fotos. Una decide que su móvil de 5 años, cuya tapa de la batería ya se sale sola y cuya batería desconecta en el mejor momento, ya está obsoleto, que le ha sacado buen partido y que si se lo cambia no es una consumista loca. En la tienda pide el más sencillo, bueno, el segundo más sencillo, y claro, tiene cámara.

Y resulta que un sábado sales a pasear con toda la familia. Hace un día precioso, si le compro un potito al bebé en la farmacia que hay delante nuestro podemos ir a una terraza a tomar algo. Me hago con un potito. Vamos hacia la terraza que tenemos en mente, tiene un jardín y la niña podrá correr si se le antoja, pero está llena, y el otro bar que está cerca también tiene la terraza llena, pero tiene un patio, y en el patio puedes sentarte en las mesas que no están preparadas para la comida. Subes y bajas escalones con los carros, te aposentas en una mesa que no está preparada. Miras el reloj, la verdad es que podíamos comer todos. Nos desplazamos a una mesa preparada, aquella otra está más a la sombra. Finalmente estamos instalados. La niña, nuestra razón de comer y cenar en horarios europeos se ha dormido, el niño exige su comida. El camarero nos trae la carta, todo se lee delicioso, nos alegramos de comer en horario europeo. Llega otra familia que come en horario europeo, el pequeño tiene la edad de la niña.

Todo lo que comimos estaba delicioso. Pero como hace tantos días de todo esto no recuerdo los nombres correctos. De primero salami, prosciutto, alcachofas, setas, parmesano, cebollitas caramelizadas, tomates secos, resumiendo, una recopilación de aperitivos italianos. De segundo pasta. Cada uno elegimos una diferente, yo elegí la menos buena. Mi amadísimo marido eligió unos girasoles con no sé qué que eran impresionantes. El postre decidimos compartirlo porque a pesar de haber compartido el primero no teníamos espacio para un postre, y eso que somos de buen comer. De este me acuerdo porque le hice una foto, sopa de granny smith con helado de sirope de arce y virutas de chocolate. El chocolate resultó ser galletas Oreo machacadas, pero es lo de menos, la sopa y el helado eran espectaculares.

Resumiendo, exceptuando los tontos escalones que tuvimos que subir y bajar, dos para arriba, dos para abajo, comimos muy bien, el servicio muy agradable, amable pero no empalagoso, el lugar genial, comer a la sombra de un árbol en Barcelona no es muy usual, y encima sin oír ruido de coches. La niña podía correr sin molestar.

Pues al cabo de dos semanas, más o menos, me encontré una mañana pasando por delante del lugar de los hechos. Estaba necesitada de un café, así que decidí sentarme en la terraza de fuera, que estaba casi vacía. Pedí un café, un agua y un croissant. A mi en algún momento de la juventud se me grabó en la cabeza que si pides un café te has de tomar un agua, me encanta el café, pero necesito tomarme un vasito de agua después. Bueno, pues ese día la verdad es que me dolió mucho mi sana costumbre.

Que desayunar te cueste casi 5 euros está bien si te has tomado un bocata o estás en un sitio fino o de moda. Pero que me cueste casi 5 euros porque me cobran 2,06 euros por un agua de 50 cl, de una marca corriente, que aunque me la han traído en botella de cristal no la han abierto delante mio, ¡me parece un robo!

Normalmente hubiese pagado y me hubiese sentido una despilfarradora, y los remordimientos no me hubiesen permitido explicarlo. Pero la verdad es que 2,06 euros por un agua se me antojó tal ROBO que tras pagar le pedí la carta de precios a la camarera. Evidentemente primero le pregunté si no había un error y me dijo que no, que eso era lo que marcaba la máquina, que ellos no ponen el precio. Al cabo de unos minutos vuelve la camarera, que no tienen carta de precios de las bebidas, que sólo tienen de las comidas. Le digo que no puede ser que tienen la obligación de tener carta de precios. Dice que va a ver si la encargada le puede imprimir una. Viene la encargada, que no tienen carta de precios, que por esta vez me invitan. Le digo que no hace falta que me inviten, que me parece un robo que cobren un agua a tales precios.

No he conseguido la carta de precios, pero estoy contenta porque sin enfadarme he conseguido quejarme. Llamo a mi amadísimo marido mientras cruzo la plaza en dirección a mi destino, le explico lo que me ha pasado. Me dice que ponga una queja, que pida una hoja de reclamaciones, que tienen la obligación de tener carta de precios y que Consumo es estricto con eso. La verdad es que no lo hago, una vez lo intenté hacer por otra cosa y acabé desistiendo porque consideré que era más papel del necesario. Si en ese momento hubiese tenido un blog simplemente hubiese emitido mi queja por este medio.

No sé si es obligatorio tener carta de precios de las bebidas, supongo que sí, pero no me quiero quejar porque no tengan la carta de precios, a mi me parece abusivo que te cobren 2,06 euros por 50 cl de agua por mucha terraza que sea, que ni estamos en los barrios altos de la ciudad, ni el lugar es más que un lugar muy agradable. Evidentemente alguna vez me he tomado un agua incluso más cara, pero es de esas que están en una carta de aguas de esos restaurantes que no se conforman con tener una carta de vinos, ya que piensan que igual que hay amantes del vino hay amantes del agua, y que con una buena descripción pagas precios altos por nuestra querida H2O.

Recomiendo el sitio para ir a comer, pero si vais a desayunar llevaros el agua de casa.

Un éxito inesperado

2008-08-01T00:43:00.000+02:00

El jueves 24 mi amadísimo marido cumplió años. Evidentemente los días previos no tuve tiempo para pensar bien y con calma qué le podía hacer para cenar. Agasajar, esa es la cuestión. Es verano, hace calor, no apetece comer la mayoría de los platos que nos gustan, y cocinar aún menos. Y por la noche aún menos.

Pensando en qué podía hacer me vino a la mente el saborcito salado de las rillettes y recordé que en el último mes, saltando de blog en blog, en algún lado leí Rillette de Salmón. A mí las Rillettes de Le Mans desde hace años que me tienen enganchada. Y el salmón me encanta, sobre todo ahumado. Me leí la receta, creo recordar que llevaba salmón normal y salmón ahumado, y seguramente me copié la receta en algún lado del ordenador, pero no me acuerdo. También me atacó el recuerdo un tiramisú que hace una amiga mía, que aunque haga para el doble de gente siempre se acaba. Hace unos años encontrar mascarpone por aquí no era como ahora, que todo tipo de comercios lo tienen, creo que esa dificultad ha hecho que el tiramisú esté archivado en "postres especiales" dentro de mi mente. Y de estas dos cosas mi mente saltó a un maravilloso pastel salado de panqueques que hace una "tía" argentina de mi amadísimo marido. Una auténtica maravilla para el paladar. Otro día intento liar a la cocinera experta para que me lo haga y os lo explico bien, porque es un plato genial para el verano.

Y con este melange de gustos y recuerdos me fui al supermercado, sin tener claro qué tenía que hacer para cenar. La compra fue divertida, 400 gramos de salmón ahumado, pan sin corteza, una tarrina de mascarpone, una bolsa de canónigos listos para consumir y jamón de pato. Ya en casa sin pensar mucho en lo que hacía herví tres huevos, la sangre rusa asocia salmón ahumado con huevos duros, por los blinis. (Ya que en la Wikipedia hay tan poca información sobre blinis prometo escribir un día sobre ellos y daros mi receta.)

Pastel de salmón ahumado

400 gr de salmón ahumado

9 rebanadas de pan sin corteza

1 tarrina mascarpone (250 gramos?)

3 huevos duros pelados y cortados en rodajas

50 gr queso tipo Philadelphia (que sea ácido)

6 rodajas de jamón de pato

alcaparras

mayonesa

nata

canónigos

Batir 200 gr de salmón ahumado, dos cucharaditas de alcaparras, el mascarpone, el queso tipo Philadelphia, la grasa de 4 lonchas de jamón de pato. Como esto me quedó excesivamente espeso lo diluí con un chorrito de nata, pero seguro que se podría usar algo más divertido, cebolla caramelizada con Jerez o con güisqui, por ejemplo.

Para asegurarme que el resultado fuese bonito, ya que esta vez sí era importante, forré un molde de cake con film transparente, y monté el pastel dentro. Primero el corazón con el jamón de pato, es fácil de hacer ya que la forma del jamón te hace el dibujo. Luego unté tres rebanadas de pan con mayonesa. Coloqué primero la rebanada central, con la mayonesa sobre el jamón. Capa de rillettes de salmón ahumado, capa de rodaja de huevos duros, alcaparras, lonchas de salmón ahumado, pan untado con queso tipo Philadelphia, rillettes de salmón ahumado, lonchas de salmón ahumado y capa final de pan untado con queso tipo Philadelphia. Tapar el molde con papel de aluminio o film transparente y meter en la nevera con algún peso encima.

Desmoldar y decorar con los canónigos.

Usar la grasa del jamón de pato fue entre un guiño a las rilletes y su grasa rebosante y un ataque de remordimientos. Se me antojó una pena tirar toda esa grasa, ya que cuando superas la tirria a meterte una loncha de grasa en la boca descubres que el sabor del pato es la grasa que tiene.

El "ojomeneado" gustó de mi invento, aunque lo consideró un "plato contundente". Pero el sábado al repartirnos los restos gustó más y, para su tristeza, cuando quiso repetir descubrió que ya se había acabado. La cantidad que hice da para unas 6-8 personas. No es un plato para servir como primero, es plato único con alguna ensalada de acompañamiento. Y está realmente rico.

La cocina de las abuelas

2008-06-19T23:42:00.006+02:00

¡¡¡¡Mmmmm!!!! ¡¡¡Mmmmm!!!
¿Quieres más?
Y luego viene el empacho...

Normalmente todos nos hemos topado con una abuela que cocina muy bien, y que encima borda algunos platos. En general son platos sencillos, fáciles de preparar y que no tienen ningún ingrediente secreto, excepto las manos de la cocinera. No es lo mismo haber hecho un plato varias veces durante unos años, que haberlo hecho muchas veces en el transcurso de muchos años. La mayoría de nuestras abuelas hicieron carrera, máster y doctorado de "sus labores". Primero los hijos, sus platos favoritos, luego los nietos y sus platos favoritos, y en algunos casos ahora son los biznietos que repiten sin parar. Bueno, pues cuando me casé a mi me tocó una de estas abuelas de manos maravillosas.

Cuando comes bien, hay una tendencia a preguntar cómo se prepara dicho manjar. Muchas veces a media receta ya has desconectado la grabadora, demasiados pasos, antes muerta que pegarte tal tute en la cocina. ¡Ah!

Pues mi Avia siempre responde: "Pero si es muy sencillo, se hace en un momento, no tiene nada especial". Y es verdad la explicación de la receta es rápida y la memorizas fácilmente. Y el día que te animas a intentar hacer el manjar te explica otra vez todos los pasos, con un cariño que te da la seguridad para lanzarte a hacer platos, que aunque tradicionales tú no habías hecho o visto hacer en tu vida .

Amor a primera cucharada fue el lomo de cerdo con guisantes de l'Avia. Sólo de nombrarlo mi barriga baila de placer. Tras hacer que me lo preparase varias veces mi amadísimo marido y así poder observar, preguntar y sugerir variaciones que obtuvieron enfados como respuesta, un día me animé a hacer mi intento. El resultado fue correcto, y con la repetición ya he llegado a bueno. (Hay que recordar que tengo el listón muy alto.)

La receta original: pasar el lomo por harina, freírlo y reservarlo. En ese aceite hacer un sofrito con una cebolla y un tomate pequeño. Añadir las zanahorias cortadas y los guisantes, volver a poner la carne, tapar con caldo y dejar cocer hasta que la verdura esté lista.

La tarde del martes se presentaba caótica y necesitaba dejar la cena lista por la mañana, compré unos cortes de redondo de ternera que me llamaron la atención y decidí hacer una versión del lomo con guisantes. Al final en vez de usar guisantes decidí aprovechar las verduras frescas que tenía muertas de aburrimiento en la nevera y que de no usarlas corrían el peligro de pasar al olvido y dejar de ser frescas en unos días. Además tenía en la memoria un pollo con guisantes que me quedó horriblemente dulce hacía unas semanas y decidí no arriesgarme a hacer otra pifia en tan poco tiempo.

La versión: salpimentar la carne, pasarla por harina, freírla y reservarla. En ese aceite pochar dos cebollas medianas y un pimiento verde, añadir el tronco de una rama de apio y tres zanahorias todo cortadito en rodajas, salar y dejar que se cuezan un poco en su propia agua. Volver a poner la carne, echar un buen chorro de güisqui y dejar que reduzca, cubrir con las judías verdes, poner la parte con hojas de la rama de apio encima y tapar. Cuando las judías verdes estén medio cocidas añadir un vaso de agua. Dejar cocer hasta que las verduras estén listas. Tiré las hojas de apio, cuya única finalidad era dar más sabor y aroma, pero eso a gusto del consumidor.

Usé güisqui porque tenemos un excedente de botellas, y si no te lo bebes, lo mejor es cocinarlo.

El resultado: un 8,5 sobre 10. Mi hija no quiso comerlo, mi marido se puso enfermo, así que todo todo todo pa mi. Cené el martes, comí el miércoles y volví a cenar el miércoles. Quería hacerle una foto para el blog, pero me lo comí. ¡¡¡Mmmm!!!

Las apariencias

2008-06-19T00:52:00.005+02:00

Estaba en la tienda de una amiga cuando entró un viejito de edad indefinida. Uno de los pocos chatarreros a la antigua usanza que deben quedar. Encorvado, arrugado, polvoriento, con una bata azul, arrastrando o empujando un carro en el que va introduciendo se recolecta. No habla bien, simplemente emite sonidos, se hace entender con las manos.

Cuando se fue, mi amiga reflexiona sobre las apariencias. Al ver su aspecto piensas: pobre; al oírlo hablar piensas: pobre. Pero todo son apariencias, igual es rico, vive de renta, pero eso de recoger chatarra siempre le ha gustado y no sabe estar en casa ocioso, pasea, ve gente, se siente útil.

Realmente pensando sobre las apariencias y la imagen salen muchas ideas.

Dicen que las apariencias engañan, pero el ser humano siempre ha dependido de su apariencia y se ha expresado con símbolos, y en esta era de globalización y tecnología, cada día más. Lo políticamente correcto se extiende por el universo, y las apariencias también se generalizan. Cuando conocemos a alguien mucha información la obtenemos de su apariencia, no de su discurso.

La televisión triunfa, vemos y oímos lo que queremos. Los programas de opinión se multiplican, unos con una imagen más cuidada, otros con un contenido más cuidado. ¿Y la radio? La radio es el gran oasis, la imagen no existe, todo es el discurso, su entonación, los temas que se eligen. Te pueden hacer saltar de un tema a otro sin grandes preámbulos, es ágil. Si la televisión no nos da imágenes nos aburre, la radio no nos da ni una imagen, pero nosotros las generamos.

Cultivar una imagen propia no está reñido con cultivarse uno mismo. Smart en inglés sirve tanto para definir a alguien inteligente, como a alguien elegante. Puestos a dejar de cultivar uno de los dos aspectos cada cual hará su elección, ¿o no?

Mentira, el aspecto es lo primero, por mucho que nos duela.

Y llegó la Pasja

2008-06-01T23:51:00.012+02:00

Tras copiar toda la receta del Kulich quedé agotada y ya no os expliqué de qué eran mis kulichí, ni nada de nada. La última vez hice 5, uno sólo de pasas, dos con pepitas de chocolate y piel de naranja confitada y dos con pepitas de chocolate, piel de naranja confitada y nueces. El de pasas no lo probé, pero me dijeron que estaba muy bueno, los otros dos tipos estaban riquísimos, a mi entender.

El tema de los moldes es curioso, ¡porque la receta te dice que uses latas! Recuerdo que mi madre usaba latas. El día que me decidí a hacerlos consideré que eso de usar latas era un poco raro, ¿cómo sabía yo si no iba a envenenar a alguien? Así que me dediqué a recorrer tiendas de mi amado Sant Cugat. Y la solución con la que dí, aún hoy, se me antoja muy buena. Compré 3 ollitas esmaltadas, paredes rectas, una pequeña asa que facilita mucho sacar los kulichí del horno, lo único es que tienen una altura de unos 15 centímetros, y los kulichí tienen que ser altos, muy altos. Pero eso se resuelve con el papel para horno. Hago unos cilindros que meto dentro de las ollitas y consigo duplicar la altura de mis "moldes". Se desmolda en un santiamén, y las ollitas no tienen nada enganchado, con lo cual limpiar los moldes es un placer.

De todas maneras, si no os importan las formas, podéis usar simplemente un molde de cake, y seguramente cualquier molde que se os antoje. Este año usé mis tres ollitas y dos moldes de cake y todos estaban ricos. Evidentemente los que tenían forma de cake fueron cortados en vertical, nada de rodajas en horizontal.

Bueno, pues para acompañar el Kulich nada mejor que una buena pasja. Aquí no hay receta maravillosa que seguir. Cada cocinero acaba encontrando la receta que más le gusta. Además teóricamente debería hacerse con tvarog, un queso fresco (tipo mató) que es ácido y que hasta hace poco aquí no se encontraba, pero que ahora se consigue en tiendas con productos rusos. En mi caso nunca la he hecho con tvarog, siempre con sustitutos (mató y queso Quark).

Hay dos opciones, hacerla más cremosa o hacerla como si fuese un queso tierno. Lo típico es tener unos moldes de madera que tienen forma de pirámide sin el pico, en el que se prensa la pasta, pero a mucha gente le gusta tal cual, sin prensar. En mi casa siempre la habíamos hecho sin prensar, y eso de prensarla y conseguir darle la forma era como un sueño con dos problemas que resolver, por un lado conseguir los moldes con la forma y por otro encontrar el trapo o gasa que hay que usar. El molde sigo sin tenerlo, pero he usado, desde una maceta esmaltada (se necesita un agujero para que el suero se vaya), hasta un simple colador. La tela o gasa es lo más importante, no sirve una tela cualquiera, si es muy tupida no hace el efecto, el líquido no se va a ningún lado por mucho que le pongas toda una enciclopedia encima, lo comprobamos un año. Y si los agujeros son muy grandes, pues se va toda la masa. Un año en un supermercado de Suiza encontré las gasas perfectas, las compré, las guardé, me olvidé de ellas y cuando las quise encontrar no aparecieron. Por suerte nada desaparece del todo, unos 5 años más tarde las encontré, y al cabo de otros tantos las probé. Y ahora tengo un montón, pero no por razones de cocina.

Bueno, cada vez que he querido hacer pasja he tenido que llamar a mi madre para que me dijese qué cantidades aproximadas usar. Así que este año decidí apuntar qué usaba, para ver si conseguía independizarme. Una parte de la masa la prensé en un colador, y la otra la dejé cremosa. Ambas versiones estaban buenas.

Pasja

900 gramos mató
500 gramos queso Quark
2 cups azúcar
5 yemas
4 yemas de huevo duro
250 gramos almendra molida
1 cucharadita vainilla
100 gramos mantequilla a temperatura ambiente, que esté pastosa
ralladura de piel de 2 limones

Batir el azúcar con las 5 yemas hasta que blanqueen y crezcan de volumen. (Este paso lo hice con la ayuda de mi Kitchen Aid, y la verdad es que no quiero pensar cuánto hubiese tardado si lo hubiese hecho a mano.)
Deshacer las yemas de huevo duro, lo mejor es usar un colador de tela metálica a modo de rallador. Añadirlas a las yemas con el azúcar.
Mezclar el mató y el queso Quark.
Mezclar todos los ingredientes.

Comer con kulich.

Por algo hay que empezar

2008-05-20T07:21:00.001+02:00

Kulich c pasjai (Kulich con pasja o panetone con requesón dulce)

No recuerdo cuándo fue la primera vez que probé el panetone, pero recuerdo que me gustó la masa pero me sobraban las pasas y la fruta confitada. Manías de infancia. Claro que de eso hace muchos años, y los panetones sólo aparecían en los estantes de algunos supermercados durante la Navidad, y en una única presentación, con pasas y fruta confitada. Nada que ver con la actualidad, que los encuentras todo el año, conteniendo casi todo lo que te pueda apetecer.

Nosotros los necesitábamos para celebrar la Pascua ya que se asemejan mucho al kulich que se toma con la pasja, postre que remataba la copiosa cena de pascua. Recuerdo que algún año mi madre se aventuró a hacer kulichí en casa. No recuerdo el resultado, pero sí recuerdo que nos entristeció mucho cuando decidió que no los haría más por el trabajo que implicaban. Así que con los panetones desaparecieron los originales.

Gracias a la segunda mujer de mi abuelo, Tania, redescubrí los kulichí. Persona perfeccionista hasta el agotamiento, podía pasarse una noche haciendo y rehaciendo un plato tantas veces como creyese necesario hasta que consideraba que era digno de los comensales, pero a la vez muy práctica, cocinaba grandes cantidades que luego congelaba con gran maestría. No era una ama de casa, ella era una artista de brocha fina, trabajó como diseñadora y ya retirada se dedicó a pintar íconos, pero esa perfección que buscaba en todo lo que hacía la llevaba a situaciones que podrían inspirar a los guionistas de Mujeres Desesperadas. Persona posesiva y celosa de lo suyo no era dada a compartir recetas o trucos, pero en una ocasión, movida por mi interés en hacer unos kulichí verdaderos, me envió por correo la fotocopia de su receta y, apuntadas a mano, las correcciones que había que hacer para hacerla como ella la hacía.

Esta es la traducción de la receta, original en negro, correcciones en rojo, para que podáis elegir la que más os guste.

Kulich ruso

Este rico bizcocho de levadura, con fragancia a almendras, frutas confitadas, un toque de ron y azafrán, se servía en la antigua Rusia acompañado de la gustosa y cremosa pasja.

Se obtiene 1 bizcocho grande o dos medianos.

1/2 cucharadita azafrán
1/4 cup ron añejo
1/2 cup frutas confitadas cortadas en daditos FUERA
1/2 cup pasas
1 cup almendras fileteadas tostadas y cortadas toscamente FUERA
1 cup harina tamizada

3 cucharadas levadura fresca
1/4 cup leche tibia, hervida y dejada enfriar
2 cucharadas azúcar moreno

3/4 cup mantequilla
1 cup azúcar moreno
1 cucharadita extracto anís FUERA
1 cucharadita extracto almendras FUERA
Sustituir los dos anteriores por extracto de vainilla
3 yemas de huevo
1 cup nata para montar ligeramente calentada
4-5 cups harina tamizada

3 claras huevo

Remojar el azafrán en el ron durante una hora o más. Mezclar la fruta confitada, las pasas y las almendras con 1 cup de harina. Reservar.

Deshacer la levadura con la leche y las 2 cucharadas de azúcar moreno. Dejar reposar la mezcla hasta que esté espumosa, entre 5 a 10 minutos.

En un mezclador eléctrico batir la mantequilla y el azúcar hasta que esté cremoso. Añadir los extractos, las yemas y la nata tibia. Mezclar bien con la mezcla de levadura. Añadir 4 cups de harina y batir hasta que esté suave y elástico, si es necesario añadir más harina. Poner la masa en un bol untado con aceite, untar con aceite la parte superior de la masa. Cubrir con film transparente y con una toalla mojada en agua caliente y bien escurrida. Dejar reposar en un lugar templado hasta que doble el tamaño.

Desinflar la masa. Volcarla sobre una superficie con un poco de harina y amasar con la fruta y las almendras enharinadas y el ron y el azafrán. (Si al añadir la mezcla de almendras y fruta y el ron la masa se humedece hasta hacerse pegajosa añadirle más harina, 1/4 cup cada vez. La masa debería ser suave, pero lo suficientemente firme como para cortarla sin que se pegue, así que no añada más harina de la necesaria.)

Batir las claras de huevo a punto de nieve. Mezclar con la masa. (Un rascador metálico o una espátula le ayudarán a incorporar bien las claras. Espolvorear con un poco más de harina si se vuelve pegajosa.)

Untar bien con aceite dos moldes (2-pound coffee cans). Cortar y untar con aceite dos círculos de papel para horno que se ajusten al fondo de los moldes. Llenar con la masa los moldes hasta la mitad. Con los dedos húmedos dejar lisa la superficie de la masa. Cubrir los moldes con papel de horno y dejar reposar la masa hasta que llegue casi al borde de los moldes.

Cocer a 190ºC durante 20 minutos, luego bajar la temperatura a 160ºC y dejarlo otros 40 minutos. Si se dora demasiado rápido bajar la temperatura a 150ºC. Probar si está cocido insertando un pincho metálico en el centro. Si se enganchan partículas húmedas volver a hornear otros 10 minutos.

Dejar que el pan se enfríe unos 10 minutos antes de desmoldarlos usando un cuchillo largo.

Decorar con frosting de clara de huevo. (1 clara huevo batida, 2 cups azúcar glas, 1 cucharadita de extracto de vainilla o de almendra o 1 cucharaditas de zumo de limón.) Batir la clara hasta que esté montada, añadir poco a poco el azúcar y el extracto o limón. Esparcir por la parte superior, dejando que el frosting se deslice por los lados. Decorar con almendras o virutas de azúcar de colores. Para servir cortarlo horizontalmente, la parte superior debe guardarse como tapa que asegurará que la parte superior no se seque. Acompañar con Pasja.

Otro día explicaré cómo se hace la pasja.